Platinum Haze

🕑 10 λεπτά λεπτά Χιούμορ Ιστορίες

Ένας δίσκος βινυλίου κελαηδίζει τον σοκολατένιο απαλό βαρύτονο του Nat King Cole και του άλμπουμ του του 1960, The Magic of Christmas, καθώς υποβάλλεται σε επεξεργασία, ανεβάζοντας τη συνήθως βρώμικη ατμόσφαιρα του περιβόλου σε κάτι σχεδόν μαγικό. Το θέμα είναι όμως ότι οι ατσάλινα μανσέτες γύρω από τους καρπούς μου δεν αφορούν καθόλου τη μαγική, "Deck the Hall" κέφι. Προτιμούν τις κορόιδες γροθιές της πραγματικότητας που καταστρέφει τη μπάλα και τη φύση του σφιγκτήρα των επαναλαμβανόμενων απειλών για να τηλεφωνήσουν στο μαμά μου. Κι όμως, αυτή η διχοτομική διάθεση των ατσάλινα μανσέτες και του βαρύτονου σοκολάτας δεν έχει τίποτα στην ανησυχητικά σουρεαλιστική φύση της σκηνής του στυλ Wes Anderson που διαδραματίζεται αυτή τη στιγμή.

Στη γωνία, με μπότες ακουμπισμένες σε ένα ακατάστατο γραφείο, ξαπλώνει ένας ντετέκτιβ με πλήρη ενδυμασία Jolly Saint Nick. Η στρογγυλή κοιλιά του κουνιέται ανεξέλεγκτα από κυματιστά κύματα γέλιου, με αποτέλεσμα να πνίγεται από τα τζίντζερνας που έβγαζε με τον καμένο καφέ. Στο πλάι, σε ένα στενό κελί κρατήματος, αναγνωρίζω τα δίδυμα Λάρσον με ασορτί, στενές στολές ξωτικών, που προφανώς μαζεύτηκαν για δημόσια μέθη ενώ δούλευαν στο «Εργαστήρι του Άη Βασίλη» στο The Village.

Πάλι. Ωστόσο, η τελευταία τους σύλληψη δεν τους ενοχλεί. Έχουν χρησιμεύσει ως εφεδρικά φωνητικά στην καπνιστή φωνή στην καρέκλα δίπλα στη δική μου. Μιλώντας για.

Εσείς. Εσείς. Εσείς.

Εσείς. Τα γέλια ξεχύνονται από το γυαλιστερό ροζ στόμα σου πιο γρήγορα από το μπουκάλι της γκρίζας χήνας που κατεβάσαμε μαζί μέχρι τα μάγουλά σου να γίνουν κόκκινα του Ρούντολφ, να ξεπηδούν δάκρυα από τα υπερβολικά πράσινα μάτια σου και να ακούγονται χαριτωμένα μικρά ροχαλητά από τη λεπτή μύτη σου. Τραγουδάτε τη μπερδεμένη σας άποψη για το «Δωδεκαήμερο των Χριστουγέννων», από την άφιξή μας. "Φιιιιηβ-φιιιίνγκερ-πρίιιιντς!" κράζεις καθώς η ντετέκτιβ Βο αγγίζει τον υπολογιστή της. Το αριστερό της μάτι συσπάται και συνεχίζει να κοιτάζει την κολλητική ταινία δίπλα στο συρραπτικό.

"Fo-uu-rr cuh-uhff-hands, τρία ακατάστατα cuuuums, δύο-oooh ζηλιάρης μάτια…" Τραβάτε αυτή τη γραμμή όσο πιο μεθυσμένος γίνεται ενώ κουνάτε υποβλητικά τα φρύδια σας στον ντετέκτιβ, αναγκάζοντάς την να πτοηθεί. Μετά κόβεις απότομα, σηκώνοντας τα χέρια σου σαν αγωγός, έτοιμος να ρίξεις την τελική σου γραμμή σαν μια κάλτσα γεμάτη σεξουαλικό ναπάλμ. Τα πρόσωπα του δίδυμου, ωστόσο, είναι γοητευτικά και ο Άγιος Νικ πρόκειται να φτύσει τον καφέ του για δωδέκατη φορά απόψε. Τα χέρια σας πέφτουν ξαφνικά και οι Larson εγκαθίστανται, εναρμονίζονται και χτυπούν δυνατά τις μπάρες καθώς η ωδή σας φτάνει στο τέλος της. "ANNNNND-AAA-FAAAT-DI-ICK-SPURTING-UP-Myyyy-coooooch!" Αυτή η σουρεαλιστική διάθεση που ανέφερα; Χαμένος.

Συντρίβεται στο χάος καθώς η κοιλιά του ντετέκτιβ Saint Nick κυματίζει τόσο δυνατά από τα γέλια, τα πόδια της καρέκλας του σπάνε, ψίχουλα μπισκότου και ψεκασμό καφέ παντού. Οι Λάρσον πέφτουν στο πάτωμα με σπαστικά γέλια. Ενώ η ντετέκτιβ Βο σηκώνεται ήρεμα από το γραφείο της, πηγαίνει προς τον ψύκτη νερού, βγάζει την κανάτα από το μηχάνημα και ήρεμα κυνηγάει πίσω της, τραβώντας νερό πίσω της. Σταματάει πίσω σου και αφήνει μια κραυγή που τρυπάει το αυτί που ακολουθείται από ένα "Σκάσε στο διάολο κιόλας!" πριν πετάξεις ό,τι έχει απομείνει από την κανάτα πάνω από το κεφάλι σου. ΠΡΙΝ 4 ΩΡΕΣ "Πεπεισμένος;" Ο Ashton τελειώνει με μια αυτάρεσκη άνθηση.

Καλή ερώτηση. Καμία γαμημένη ιδέα. Ξέρω μοτοσυκλέτες. Κιβώτια ταχυτήτων. Άξονες στροφάλου.

Ένας προσεγμένος σιγαστήρας που γουργουρίζει ένα τραγούδι ακατέργαστης ισχύος καθώς ανεβάζετε στροφές τον κινητήρα. Μια Porsche; Χαχα! Κάθομαι λοιπόν ήσυχα, βρίζοντας τον πατριό μου που μου έβαλε αυτή τη δουλειά επειδή κόλλησε πάλι αργά στο γραφείο. «Θα το εκτιμήσεις όταν δεις το βλέμμα στο πρόσωπο της μαμάς σου», είχε στείλει μήνυμα. Σωστά.

Σίγουρος. Δεν. Θα είναι παντού πάνω του σε μια ακόμη ενοχλητική εμφάνιση σεξουαλικής στοργής. Χαίρομαι που δεν χρειάζεται να αντιμετωπίσω κατά τη διάρκεια του εξαμήνου.

"Είναι ωραία." Και αυτό είναι. Αλλά δεν μπορώ να ξεχωρίσω τη διαφορά μεταξύ του Macan και του Cayenne για σκατά. "Ομορφη?" Ο Ashton μουρμουρίζει πριν καταλήξει σε μια άλλη ιστορία για τα τεχνικά πλεονεκτήματα και τη λειτουργικότητα και των δύο.

Τον συντονίζω. Έχω καλύτερα πράγματα να σκεφτώ. Όπως το νόημα πίσω από τη Melody Drake που μου αναβοσβήνει τα βυζιά της σε εκείνο το πάρτι.

"Έχετε προβλήματα με το κλείσιμο, Ash;" φωνάζει μια καπνιστή φωνή που δεν έχω ακούσει εδώ και χρόνια. "Απλώς εξετάζουμε τις λεπτομέρειες. Δεν μπορείς να βιαστείς να πουλήσεις γερμανική τέχνη, αγάπη μου." «Είμαι σίγουρος», αναστενάζει η γνωστή φωνή.

"Αλλά θα το πάρω από εδώ. Το αφεντικό σε χρειάζεται. Τώρα." Ο Άστον μου σφίγγει τον ώμο πριν γλιστρήσει έξω.

«Θα σε βγάλουμε. Γύρνα αμέσως». Ένα κύμα μέντας με χαστουκίζει καθώς μια πλατινέ ξανθιά καλλονή απλώνεται στο ελαστικό δέρμα. "Μου χρωστάς ένα. Οι χρωματικοί συνδυασμοί ήταν επόμενοι", λέει η Portia Nash.

«Θα ήσουν εδώ άλλη μια ώρα». "Εσείς?" βγάζω χαμπάρι. Η Πόρτια γυρίζει, αναβοσβήνει ένα ηλεκτρικό χαμόγελο που τροφοδότησε τουλάχιστον εκατό αμήχανα υγρά όνειρα της πρωτοετής μου στο γυμνάσιο. "Πιτ, τον βγάζω για άλλη μια περιστροφή. Πίσω σε λίγο", φωνάζει έξω από το παράθυρο.

"Μην αργείς! Κλείσε στα τριάντα. Και πρόσεχε, κορίτσι! Έρχεται το χιόνι!" "Μην ανησυχείς το χαριτωμένο μούσι σου. Θα είμαστε καλά." Γυρίζει πίσω και μου χτυπάει το πόδι. «Σωστά, Έλιοτ;» γνέφω χαζά.

Η Porsche σιγοκαίει με την απαλή χροιά της Eartha Kitt και τη σαγήνη αποπλάνηση της Portia να τραγουδά μαζί με το 'Santa Baby' του Kitt. Το ντουέτο τους με αφήνει ένα τρανταχτό χάος, άφωνο από τότε που έφυγα από την αντιπροσωπεία, τουλάχιστον μέχρι να διαρρεύσει μια αδέσποτη σκέψη από τα χείλη μου. "Η Portia Nash, που εργάζεται για την Porsche και τραγουδά σε μια Porsche. Μάρκετινγκ χρυσού. Η επετηρίδα ήταν στην πραγματικότητα η κατάλληλη για μια αλλαγή." "Με συγχωρείς?" Η Πόρτια γυρίζει, αψιδώνει ένα κομψό φρύδι.

"Ωχχχχχ." Το στόμα σφίγγεται, τα πράσινα μάτια της στενεύουν, και καίω έναν αργό θάνατο μιας τρομερής, λογοπαίγνιας κόλασης. Το επόμενο πράγμα που ξέρω, ξεσπάει σε γέλια με έντονο τόνο, που με κροταλίζει περισσότερο. «Περκ επάνω, νεραγκούλα», ψιθυρίζει.

«Έχω ακούσει όλα τα λογοπαίγνια». "Σωστά." "Χαλάρωσε, Έλιοτ! Είμαστε παλιοί φίλοι μόλις προλάβουμε." "Οι φιλοι?" "Μμ;" «Δεν έχουμε πάει…» η Πόρτια συνοφρυώνεται. "Ω… σωστά.

Γι' αυτό σε έκλεψα από τον Ash." «Νόμιζα ότι απλώς με έσωζες από μια θορυβώδη τρύπα της στάχτης». Τα μάτια της γουρλώνουν, αλλά τα χείλη καμπυλώνουν. "Μμ. Εν μέρει. Αλλά… έχεις ποτέ μια ανάμνηση πριν από χρόνια και χρόνια να σε χαστουκίσει ξαφνικά σαν ένα σακουλάκι με πούτσες;" Το πνιχτό μου γέλιο την πιέζει.

"Σοβαρά! Σε σκρουγκάρισα όταν ήμασταν παιδιά, Ελ. Μετά στο Λύκειο…" Φαίνεται αθώα για μια στιγμή. Ένοχος ακόμη και. Όχι η εμφάνιση που θα συνέδεα με κάποιον που αγαπούσε τα γρήγορα αυτοκίνητα, τις επικίνδυνα κοντές φούστες και ολόκληρη την ποδοσφαιρική ομάδα, αν πίστευες τις φήμες. «Το φάντασμα του παρελθόντος του μέλλοντος μπορεί να είναι μια κακιά πόρνη», αναστενάζει, τσιμπολογώντας ένα ραβδί μέντας.

"Να σε αντιμετωπίσω από το πουθενά. Μπουουτ." "Αλλά?" «Γαμώτο Α», γκρινιάζει η Πόρτια καθώς ξεπλένει μια ρουφηξιά ζιζάνιο με ένα τράβηγμα από ένα μπουκάλι γκρίζα χήνα. «Έχω κάνει Jonesing για αυτό όλη μέρα». Τα προσπερνάει.

«Παφ, ρουφηξιά, ρουφηξιά!» πειράζει κουνώντας τα φρύδια της. Δέχομαι. Και εισπνεύστε πάρα πολύ.

«Έσκασε το κεράσι της Mary Jane, ε;» αυτή γελάει. "Με τιμα." Γυρίζω το μπουκάλι πίσω και πίνω πολύ για να καταπνίξω την κρίση βήχα μου. «Δεν θα έπρεπε να…» ξεφεύγω, σκουπίζοντας το στόμα μου.

Έξω ένα γιγάντιο χριστουγεννιάτικο δέντρο τρεμοπαίζει. Είναι ασημί φως που έχει τις νιφάδες χιονιού να αστράφτουν. Η Πόρτια αναστενάζει, τρυπώντας στο κάθισμά της. "Ανησυχείς πάρα πολύ.

Δεν σταματάς ποτέ να σκέφτεσαι και απλά να ζεις;" «Όταν η μητέρα σου μπορεί κυριολεκτικά να σε απειλήσει με φυλάκιση… φοβάσαι να μην σκεφτείς». Η αρπακτική πείνα ανάβει σε αυτά τα πολύ πράσινα μάτια, παραλύοντας με σαν το εκκρεμές ενός υπνωτιστή. Ξεχύνεται από το κάθισμά της προς το μέρος μου με ένα αργό συρόμενο, γκρι φόρεμα πουλόβερ που καβαλάει ψηλά τη σβέλτη σιλουέτα της.

«Θα διώξω αυτόν τον φόβο από μέσα σου». Κρατώ την πολύτιμη ζωή και τον υπέροχο κώλο της, καθώς η πιο εκπληκτικά ερωτική στιγμή της ζωής μου καίει τις αισθήσεις βαθιά στο δέρμα μου. Δεν υπάρχει τίποτα ρομαντικό ή τρελό σε αυτό το πρώτο φιλί.

Απλώς με ανεβάζει σαν μοτοσικλέτα και χώνει τη γλώσσα της στο στόμα μου σε μια επίδειξη αδάμαστου πόθου. Και η ανάμεικτη γεύση της από μέντα, αγριόχορτο και βότκα με φέρνει από το μηδέν σε ανθρωπάκι από ατσάλι σε ένα νανοδευτερόλεπτο. Με βάζει να σκάω σαν μπουκάλι-ρουκέτα μέσα στο στόμα της για ογδόντα τρία δευτερόλεπτα σε μια πίπα με τιρμπουσόν, μπάλες που αποστραγγίζουν. Το πουλί μου τσιτσιρίζει από τον οργασμό.

Το πρόσωπό μου τσιτσιρίζει από την αμηχανία. Η Πόρτια απλώς τσιτσιρίζει. Αναβοσβήνει τη μαζεμένη κρέμα, με τη ροδοκόκκινη γλώσσα της να την στροβιλίζει πριν την καταπιεί, χτυπώντας τα χείλη της σαν να δοκίμαζε καλό κρασί. Μετά σέρνεται πίσω στην αγκαλιά μου, βάζοντας τον ιδρωμένο, υπερθερμασμένο καβάλο της πάνω από το σημαιοφόρο ανθρωπάκι μου.

«Χαλάρωσε», ψιθυρίζει, τσιμπολογώντας μου το αυτί. "Θα έχω τον μικρό Έλιοτ ξανά σύντομα. Εν τω μεταξύ…" Το σώμα της τρέμει, το μουνί με πλατινένια γούνα σιγοβράζει ζεστό, φρεσκοκομμένο κουτάλι γύρω από ένα χοντρό ραβδί μέντας καθώς το τελευταίο χτύπημα πέφτει βροχή στις ζωηρές σφαίρες της . Μουντό μυαλό, σκουπίζω τη γλώσσα μου μέσα από αυτό το μέντα και φτερουγίζω πάνω από το τσαλακωμένο βόρειο αστέρι της πριν βγάλω την καραμέλα με τα δόντια μου. Αδύναμη από την οργαστική ευδαιμονία, αγωνίζεται να μετατοπίσει τους γοφούς της για την ανανεωμένη μου στύση.

Αλλά δεν πρέπει να την πτοεί. Αρπάζει το κρέας μου με ένα λεπτό χέρι, στοχεύει και πέφτει. «Φουουουουκ», γρυλίζω, συνθλίβοντάς την πάνω μου. Το σφιχτό μουνί της είναι ένας κλίβανος βελούδινης θερμότητας. "Τώρα.

Γάμα. Γαϊδούρι μου", ψιθυρίζει στο στραβό του λαιμού μου. "Μμ;" Απαντώ, απολαμβάνοντας τον γλυκό αλμυρό ιδρώτα ανάμεσα στα καμπάνα βυζιά της. "Κώλο μου.

Γέμισε και τον βρόμικο, πρόστυχο κώλο μου." Κυλάει τους γοφούς της, μου θηλάζει το αυτί. "Θεωρήστε το ένα… πλατινένιο πακέτο επιβράβευσης. Γαμήστε το. ΓΑΜΑΤΕ ΤΟ!" Κοιτάζω ψηλά στα άγρια ​​πράσινα μάτια της - χαμογελάω λυκόφρονα με το τρομερό της λογοπαίγνιο. Ενώ μου λέει βρόμικες φαντασιώσεις στο αυτί μου, δεν μπορώ παρά να συνειδητοποιήσω ότι είμαι ένα παιδί σε ένα ζαχαροπλαστείο με ελεύθερη κυριαρχία του τόπου.

Πίστεψε ότι θα πάρω υπερβολική δόση. «Αυτό θέλεις;» Ρωτάω, περνώντας ένα απαλό ψηφίο πέρα ​​δώθε πάνω από το τσαλακωμένο αστέρι της. «Να το πω», ικετεύει «Καλύτερη ιδέα». Ψάχνω για το μπουκάλι της γκρίζας χήνας. Μια έντονη κραυγή πόνου και ευχαρίστησης σκίζει το αυτοκίνητο όταν ο λεπτός λαιμός του μπουκαλιού χώνεται στον κώλο της μέχρι να την τραβήξω σε άλλο ένα ατημέλητο φιλί.

Σκέψεις που έφτασαν σε μια μελανώδη άβυσσο, ανασηκώνω το μπουκάλι, ρίχνοντας τις τελευταίες λίγες σταγόνες βότκας στην πρωκτική της κοιλότητα. Σφίγγει και ορκίζομαι ότι νιώθω την καρδιά της να χτυπά μέσα από τους βουτυρένιους τοίχους της. «Κάθαρμα», ψιθυρίζει όταν αρχίζω να κινούμαι, με την αίσθηση ότι έχω βουλώσει και τις δύο τρύπες.

Θάβω το πρόσωπό μου στα βρεγμένα μαλλιά της και χάνω τον εαυτό μου σε μια πλατινένια ομίχλη απόλαυσης. Μέχρι τον τρίτο γύρο η Porsche και η Portia έγιναν σουπερνόβα. Τα παράθυρα είναι ομιχλωμένα και τα θερμαινόμενα δερμάτινα καθίσματα τρίζουν δυνατά καθώς τρυπάμε σαν κουνέλια. Το στριμωγμένο, ακατάστατο μουνί της είναι ένας ταραχώδης χείμαρρος ανάγκης, που μειώνει την παχιά στύση μου με τη διέγερσή της και το δεύτερο φορτίο μου στη νύχτα.

Είμαι τόσο ερωτευμένος που δεν παρατηρώ το χτύπημα, δεν παρατηρώ τίποτα μέχρι ο παγωμένος άνεμος να διαπεράσει την αχνιστή ομίχλη του σεξ. Ακούγεται ένας ακουστός αναπνευστικός, ακολουθούμενος από γνώριμες βιετναμέζικες χυδαιότητες. "Αλήθεια; Μας θέλεις εκεί έξω, ντετέκτιβ;" Η Πόρτια γκρινιάζει, σφίγγοντας σφιχτά. "Κάνει κρύο.

Γιατί δεν μπαίνεις; Είναι… οργασμός." "Να σταματήσει!" παρακαλώ. "Γιατί; Χρειάζεται ξεκάθαρα ανακούφιση." "Οχι εγώ!" «Είσαι τόσο γαμημένος», σφυρίζει ο ντετέκτιβ Βο καθώς γκρινιάζω, ξεφορτώνοντας το πύρινο κουτί της Πόρτια. «Έσκαψες τον τάφο μου», στενάζω.

Μου σπρώχνεις το χέρι. "Εχω?" Ο ντετέκτιβ Βο μας κοιτάζει, ειδικά εσάς. Γυρίζει γρήγορα, αλλά ορκίζομαι ότι τα μάγουλά της ήταν κατακόκκινα και τα μάτια της ούρλιαζαν με λαχτάρα. «Θέλεις να μάθεις πώς είναι η γεύση του ροζ μικρού μουνιού της;» ψιθυρίζεις.

Εγκέφαλος. Υπερθερμαίνεται. "Εσύ-αυτή-πως-τι…" "Είναι παραμονή Χριστουγέννων. Είμαι ακόμα στο πνεύμα της εκπλήρωσης των ευχών και μια μαραθώνια γαμήλια ανακούφιση από το άγχος είναι το νούμερο ένα στην άτακτη λίστα της." Ρίχνω μια ματιά στο protg της μαμάς.

«Αυτό είναι πενήντα αποχρώσεις του γαμημένου». «Μπα… πενήντα αποχρώσεις του πονηρά νόστιμου». Μου τσιμπολογάς το αυτί και τα δίδυμα αναστενάζουν. "Ίσως να την πείσω να απελευθερώσει αυτά τα υπέροχα ξωτικά για να έρθει μαζί μας. Δεν ακούγεται τόσο… υπέροχα εγκληματικό;" Το πουλί μου σηκώνεται με σκοτεινή συμφωνία, οι Λάρσον τραγουδούν, "Θα χτυπήσουμε τα κουδούνια του"….

Παρόμοιες ιστορίες