Καθώς πέφτουν τα φύλλα του φθινοπώρου, σαν ένα χρονικό πεζογραφίας στο εποχικό ηλιοστάσιο της γης, και τα γερασμένα μάτια μου. Εκεί που κάποτε ήταν χρυσός, η πένα μου έχει γίνει σκουριά, αλλά η αγάπη σου μένει σαν να είναι αιώνια άνοιξη. Και στο αρχαίο μου φλιτζάνι τσαγιού, βλέπω την όμορφη σκιά σου όταν η μνήμη μου επιβραδύνεται, εξατμίζεται σε σκόνη. Με τις μικρές κουβέντες της ζωής, ενώ η λογική μου πεθαίνει, στα μάτια μου κλαίω καθώς τα λόγια μου σκαρφίζονται.